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 Poesía

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anaïs_nin
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Hoja de Personaje
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MensajeTema: Re: Poesía   Jue 6 Mayo 2010 - 11:59

Déjoles dos poesías de Edgar Bayley, un muchachito para no dejar de leer Very Happy
Que las disfruten.


·

ALBERGUE RÍO CLARIDAD LA MANO

no sé
ya no sé más
si alguna vez me llamé
juan o pedro o nazareno
no sé más
si te quise alguna vez
o me quisiste
no sé más
si hubo noches días
una alegría
al despertar entre tus brazos
no sé más si fui cereal acuario llama
albergue río claridad la mano
vara túnel grito mudez
una mañana rapto eslabón sollozo
no sé más
si te llame o me has llamado
si estuve alguna vez donde se creía
y si viajé y te busqué o me buscaste
que los que más de amor se abrazaron
a su menor centella no llegaron
este árbol razón toque de queda
vaivén sueño rigor camino luz
y cerrazón y amago
y certidumbre y duda
llevan al sol la tierra visitada


·


NO PUEDO DECIRLO DE OTRO MODO


vendrá un día un día vendrá un día
habrá un día
una mañana
y tendremos lo que fuimos somos
hubo un día
una marsopa
un escabel un pámpano en el aire
no puedo decirlo de otro modo

cuando me pongo a conversar sobre estas cosas
mi intención es ser muy claro y muy resuelto
no puedo decirlo de otro modo
vendrá un día un día vendrá un día
una mañana
y todo será muy claro y muy despierto
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anaïs_nin
Bizcochuelo
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Hoja de Personaje
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MensajeTema: Re: Poesía   Jue 6 Mayo 2010 - 12:31

Una más. Les dejo un poema que escribió Macky Corbalán, poeta-lesbiana-feminista de Neuquén, por/para Natalia Gaitán, la piba de Córdoba asesinada por lesbiana.

·

“¿Con qué cuerpo se aguanta este dolor?”

Por Macky Corbalán/ Neuquen - Wednesday, May. 05, 2010

“En el fondo de todo, hay un jardín” (Olga Orozco)

¿Hay madre para la muerte de las lesbianas, de las travestis, de lxs intersex, de los gays, asesinadxs?

¿Hay madre para ese dolor que es una herida que supura con ruido a gorgoteo interminable?

¿Hay que inventar el mapa en que figuren las calles que recorrer para agitar la furia?

¿Hay que vestir de luto los pies que marcharán?

¿Hay fechas marcadas en calendarios rojos?

¿Una lesbiana abre el armario justo cuando Natalia cae empujada por el bulto arbitrario del odio?

¿La sangre que va espesa y comodona por canales cantarines y, de pronto, cesa, detiene el canto o sigue resonando por otros canales más lejanos, más ajenos, más solares?

¿Con qué cuerpo se aguanta este dolor?

¿Vibran las venas a réquiem?

¿Volverá a verdear el coraje después de tambalear?

¿Cuánto pesa una muerte en un corazón de 17 años?

¿No se puede decir mi nombre pero sí asesinar a mi novia?

¿Y el Gólgota de nuestrxs muertxs qué fe construye?

¿Cuántas tendré que amar para olvidar su nombre?

¿Asesinado el cuerpo que ama, muere el amor?

¿Y qué plantita nacerá de esa sangre mezclada en la tierra?

¿Herrumbra el corazón amar a una muerta?

¿Y si, pese a todo, hay un sol que nace a contramano, tierra abajo, y otro aire esperando?

¿Cuántos muertxs con qué cuerpos en qué llantos con cuántos puños?

¿La mirada de la primera vez seguirá encendiendo la noche?

¿Y el primer beso resonando en la multiplicación idéntica de los días?

¿Hay cabezas para sostener pañuelos por nuestrxs muertxs?

¿Pañuelos de qué color: el púrpura del sexo abierto, el blanco de los dientes mordiendo el morado del pezón, el blanco transparente de la saliva de una en la boca de la otra, el plateado escarcha del desamor, el brillante bermellón del despertar juntxs, el fragante amarillo que estalla de pronto cuando sonríe quien amo?


Natalia sigue cayendo, en cámara lenta, en un atardecer que dura para siempre.

La muerte no es destino (menos aún el asesinato). Y sí tiene poder.


Oh brevedad devuelta al aire.
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Black W
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Hoja de Personaje
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MensajeTema: Re: Poesía   Jue 13 Mayo 2010 - 11:59

Dejo 2 de Félix Grande, otro poeta descubierto muy recientemente [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]



Una postal de nieve

Cuando me tienda en la vejez

como en un mal cerrado sepulcro


maldeciré tu nombre


Sólo porque esta noche

enajenado y absorto en tu cuerpo

he deseado que fueras eterna


y no sabía si pegarte o llorar.



Sé involuntaria, sé febril...

Sé involuntaria. Sé febril. Olvida

sobre la cama hasta tu propio nombre.

No pidas. No preguntes. Arrebata y exige.

Sé una perra. Sé una alimaña.


Resuella, busca, abrasa, gime.

Atérrate, mete la mano en el abismo.

Remueve tu deseo como una herida fresca.

Piensa o musita o grita ¡Venganza!


Sé una perdida, mi amor, una perdida.
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Sugar Kane
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MensajeTema: Re: Poesía   Vie 14 Mayo 2010 - 20:25

Acá va este poema que me encanta escrito por Friedrich Nietzsche

Cuando la luz se va
desvaneciendo
cuando ya el consuelo del rocío
se filtra en la tierra
invisible, inaudible
pues delicado calzado lleva
el consolador rocío, como todo dulce consuelo-
entonces recuerdas, recuerdas tu, ardiente corazón
cuan sediento estuviste
de celestiales lagrimas y gotas de rocío,
abrasado, cansado, sediento,
mientras en sendas de amarilla hierba
malignas miradas del sol crepuscular
por entre negros árboles en torno a ti corrían,
deslumbrantes, malintencionadas, abrasadoras miradas del sol.

¿Tú el pretendiente de la verdad? -así se mofaban-.
­¡no! ­sólo un poeta!
un animal astuto, saqueador, rastrero,
que ha de mentir,
que premeditadamente, intencionadamente,
ha de mentir
multicolor larvado,
larva el mismo,
presa el mismo,
¿es eso
el pretendiente de la verdad?...

­¡Sólo loco! ­¡Sólo poeta!
Solo un multicolor parloteo
multicolor parloteo de larvas de loco
trepando por mendaces puentes de palabras
sobre un arco iris de mentiras
entre falsos cielos
deslizándose y divagando.
¡Sólo
loco! ¡Sólo
poeta!

Es eso
el pretendiente de la verdad?

No inmóvil, rígido, liso, frío,
convertido en estatua,
pilar de dios;
no erigido ante templos
atalaya de dios:
¡no! Hostil eres a tales modelos de virtud,
mas recogido estas en el desierto que en los templos,
audaz como los gatos
saltas por todas las ventanas
y en toda ocasión
husmeas la selva virgen
tu que por selvas vírgenes
entre fieras de coloreados pelajes
pecadoramente sano y bello y multicolor corrías,
con lascivos belfos,
feliz con el escarnio, feliz en el infierno, feliz y sanguinario,
ladrón furtivo, mentiroso corrías...

O semejante al águila
que fija su mirada largo tiempo en los abismos
en sus
abismos...
-­oh, girar como ella
hacia abajo, hacia el fondo, hacia adentro,
hacia cada vez más profundas profundidades!

Y entonces
de repente
vuelo vertical
trazo precipitado
caer sobre corderos
hacia abajo, voraz,
ávido de corderos,
odiando toda alma de corderos,
odiando rabiosamente todo lo que parezca
virtuoso, borreguil, de rizada lana,
necio, satisfecho con leche de oveja...

Así, aguileñas, leopardinas,
son las añoranzas del poeta,
son tus
añoranzas entre miles de larvas,
¡tú, loco!, ¡tú, poeta!

Tú que al hombre consideras
tanto dios
como oveja
al dios desgarrar
en el hombre
como a la oveja en el hombre
y desgarrando reír
En esto consiste tu felicidad!

felicidad leopardina y aguileña
felicidad de loco y de poeta!

Cuando la luz se va desvaneciendo
y la hoz de la luna
ya se desliza verde y envidiosa
entre rojos purpúreos
-enemiga del día
y sigilosamente a cada paso
las guirnaldas de rosas
siega, hasta que se hunden
pálidas en la noche:

así caí yo mismo alguna vez
desde mi desvarío de verdad
desde mis añoranzas de día
cansado del día, enfermo de luz
caí hacia abajo, hacia la noche, hacia las sombras,
abrasado y sediento
de una verdad.

¿recuerdas aun, recuerdas tu, ardiente corazón,
que sediento estuviste?
¡sea yo
desterrado
de toda verdad!
¡Sólo loco! ¡Sólo poeta!
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S.
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MensajeTema: Re: Poesía   Sáb 15 Mayo 2010 - 18:01

Poeta, señora poeta que me encanta: Gioconda Belli.

ABANDONADOS

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los dias que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?

Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
encontrarnos.
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MensajeTema: Re: Poesía   Dom 16 Mayo 2010 - 15:37

Vi que hay unos de Cortázar, así que dejo otro de él que me gusta mucho también
y que no está...
El interrogador

No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando

las golondrinas muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo

hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.

¿Adonde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve;

en esos cementerios conjeturo que crece
poco a poco el miedo,

y que allí empolla el Roc.
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anaïs_nin
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Hoja de Personaje
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MensajeTema: Re: Poesía   Mar 18 Mayo 2010 - 16:12

Agua sexual, de Pablo Neruda


Rodando a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones,
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del
alma,
rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.

Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.

Y entonces hay este sonido:
un ruido rojo de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma
en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro al mundo.

y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer un agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.
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Violeta
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Hoja de Personaje
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MensajeTema: Re: Poesía   Miér 19 Mayo 2010 - 1:55

Descubriendo a Gioconda Belli.

Lo leí y me gustó.

Y Dios Me Hizo Mujer de Gioconda Belli

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.
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Perséfone
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MensajeTema: Re: Poesía   Jue 20 Mayo 2010 - 12:19

No soy muy amante de la poesía, pero el otro día me enviaron esto de Baudelaire y me gustó. Comparto:

Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible del Tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que embriagaros sin tregua.
Pero ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, de lo que queráis. Pero embriagaos.
Y si alguna vez, en las gradas de un palacio, sobre la hierba verde de un foso, en la tristona soledad de vuestro cuarto, os despertáis, disminuida ya o disipada la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al ave, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntadle la hora que es; y el viento, la ola, la estrella, el ave, el reloj, os contestarán: «¡Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos y mártires del Tiempo, embriagaos, embriagaos sin cesar. De vino, de poesía o de virtud; de lo que queráis.»
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anaïs_nin
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Hoja de Personaje
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MensajeTema: Re: Poesía   Miér 9 Jun 2010 - 13:22

No es exactamente poesía, pero es fantástico y no se dónde ponerlo.
De Clarice Lispector:

Yo podría tenerte con mi cuerpo y con mi alma. Esperaré aunque sea años a que tú también tengas cuerpo-alma para amar. Todavía somos jóvenes, podemos perder algún tiempo sin perder la vida entera.

Pero mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros y de eso considerado como victoria nuestra de cada día. No hemos amado por encima de todas las cosas. No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos. Hemos amontonado cosas y seguridades por no tenernos el uno al otro. No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada. Hemos construido catedrales y nos hemos quedado del lado de afuera, pues las catedrales que nosotros mismos construimos tememos que sean trampas. No nos hemos entregado a nosotros mismos, pues eso sería el comienzo de una vida larga y la tememos. Hemos evitado caer de rodillas delante el primero de nosotros que por amor diga: tienes miedo. Hemos organizado asociaciones y clubs donde se sirve con o sin soda. Hemos tratado de salvarnos, pero sin usar la palabra salvación para no avergonzarnos de ser inocentes. No hemos utilizado la palabra amor para no tener que reconocer su contextura de odio, de amor, de celos y de tantos otros opuestos. Hemos mantenido en secreto nuestra muerte para hacer posible nuestra vida. Muchos de nosotros hacen arte por no saber como es la otra cosa. Hemos disfrazado con falso amor nuestra indiferencia sabiendo que nuestra indiferencia es angustia disfrazada. Hemos disfrazado con el pequeño miedo al gran miedo mayor y por es nunca hablamos de lo que realmente importa.

Hablar de lo que realmente importa es considerado una indiscreción. No hemos adorado por tener la sensata mezquindad de acordarnos a tiempo de los falsos dioses. No hemos sido puros e ingenuos para no reinos de nosotros mismos y para que al fin del día podamos decir “al menos no fui tonto” y así no quedarnos perplejos antes de apagar la luz. Hemos sonreído en público de lo que no sonreiríamos cuando nos quedásemos solos. Hemos llamado debilidad a nuestro candor. Nos hemos temido el uno al otro, por encima de todo. Y todo eso lo consideramos victoria nuestra de cada día. Pero yo escapé de eso, Lori, escapé con la ferocidad con que se escapa de la peste, Lori, y esperaré hasta que tú estés más preparada.

C. Lispector
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Sugar Kane
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MensajeTema: Re: Poesía   Vie 18 Jun 2010 - 23:09

Leí esto el otro día y me gusto (comentario al margen: antes apreté dónde dice bosquejo y no sé qué paso ni a dónde fue, si está en otro lado o lo subí 2 veces, perdón)
Mi Propia Profecía Es Mi Memoria de José Manuel Caballero Bonald

Vuelvo a la habitación donde estoy solo
cada noche, almacén de los días
caídos ya en su espejo naufragable.
Allí, entre testimonios maniatados,
yace inmóvil mi vida: sus papeles
de tornadizo sueño. La madera,
el temblor de la lámpara, el cristal
visionario, los frágiles
oficios de los muebles, guardan
bajo sus apariencias el continuo
regresar de mis años, la espesura
tenaz de mi memoria, toda
la confluencia simultánea
de torrenciales cifras que me inundan.

Mundo recuperable, lo vivido
se congrega impregnando las paredes
donde de nuevo nace lo caduco.
Reconstruidas ráfagas de historia
juntan el porvenir que soy. Oh habitaci6n
a oscuras, súbitamente diáfana
bajo el fanal del tiempo repetible.

Suenan rastros de luz allá en la noche.
Estoy solo y mis manos
ya denegadas, ya ofrecidas,
tocan papeles (este amor, aquel
sueño), olvidadas siluetas, vaticinios
perdidos. Allí mi vida a golpes
la memoria me orada cada día.

Imagen ya de mi exterminio,
se realiza de nuevo cuanto ha muerto.
Mi propia profecía es mi memoria:
mi esperanza de ser lo que ya he sido.
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Violeta
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MensajeTema: Re: Poesía   Jue 24 Jun 2010 - 10:09

Otra de Girondo. Desde ayer, fébril no paro de leerlo.

DESTINO
Y para acá o allá

y desde aquí otra vez

y vuelta a ir de vuelta y sin aliento

y del principio o término del precipicio íntimo

hasta el extremo o medio o resurrecto resto de éste a aquello
o de lo opuesto

y rueda que te roe hasta el encuentro

y aquí tampoco está

y desde arriba abajo y desde abajo arriba ávido asqueado

por vivir entre huesos

o del perpetuo estéril desencuentro

a lo demás

de más

o al recomienzo espeso de cerdos contratiempos y destiempos

cuando no al burdo sino de algún complejo herniado en pleno
vuelo

cálido o helado

y vuelta y vuelta

a tanta terca tuerca

para entregarse entero o de tres cuartos

harto ya de mitades

y de cuartos

al entrevero exhausto de los lechos deshechos

o darse noche y día sin descanso contra todos los nervios del
misterio

del más allá

de acá

mientras se rota quedo ante el fugaz aspecto sempiterno de lo aparente
o lo supuesto

y vuelta y vuelta hundido hasta el pescuezo

con todos los sentidos sin sentido

en el sofocatedio

con uñas y con piensos y pellejo

y porque sí nomás



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MensajeTema: Re: Poesía   Vie 25 Jun 2010 - 1:36

De Miguel Anxo Fernán-Vello


El cuerpo es ser, estar en su arte...

El cuerpo es ser, estar en su arte... en el misterio
de los ojos
donde perfectos bosques, aguas, aves,
hierven la luz dulce del atardecer,
viejas maderas se pudren de brillo lunar
o de extraña pureza, bálsamo de sombra,
salvaje forma vegetal o verde serpiente en fuego
acariciando el fondo -¡qué transmigración
de exquisita dulzura de veinticinco años!-,
tarro oculto de miel tras los sueños,
toda una flor terrible pensativa
hasta un fulgor, un relámpago, una pasión,
en los ojos
viven doradamente mariposas brillantes
y ternuras de llama de rojo crepúsculo,
en el hervor de sedas de violenta caricia,
algo malva y constante, un incendio imprevisto
roza el ala de un sueño en tus ojos tan súbitos
de alegría florida, de fuente estrellada,
de almendro o ave,
en tus ojos poblados
por la antigua belleza de un abismo nocturno,
entre destellos, látigos, un delicado almíbar de melocotones de luna,
entre ardientes espadas, un anisar claro, un lobo enternecido,
estrellas con gemido en tus profundos ojos
donde las palabras hierven hasta el amor amado.
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Fix
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MensajeTema: Re: Poesía   Vie 25 Jun 2010 - 9:38

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MensajeTema: Re: Poesía   Vie 25 Jun 2010 - 15:17

De Luis Zalamea Borda:

A una desposada

"Tú serás del que te ame, del que corte
en tu huerto lo que he sembrado yo".
Pablo Neruda

Blancas. Blancas serán tus bodas.
Las nuestras ya lo fueron de musgo, sangre, tierra,
inexhausto ritual, surgido desde el templo del mar.
La tribu. Concurrirá la tribu en filisteo corrillo.
Nuestros testigos fueron el bosque y el silencio,
la savia del estío, los duendes, el rocío.
Azahares. Disimularán tu compra los azahares.
No llevarás entonces la dulce soledad del jaramago,
ni trepará a las ramas el grito de tu dicha.
Sábanas. Desesperadamente blancas serán tus
sábanas nupciales.
Verde y coral, se hundió la hierba bajo tu peso ansioso.
Manos. Cuando la torpe mano lime, hosca, tu piel,
buscarás la ternura de los días ya fundidos.
Muerta. Muerta estará en ti la ternura que mi semilla dio.
Y tú. Tú también habrás muerto en el día de tu boda.
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Janisvioleta
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MensajeTema: Re: Poesía   Miér 30 Jun 2010 - 18:14

Linterna mágica de Picasso

Descubre sonriente ante el mundo entero
el rompecabezas del amor con todas sus piezas
Todas sus piezas escogidas, por Picasso
El amor decapitado liberado y maravillado
La cabeza abandonada rodando
sobre la alfombra
Las ideas desparramadas olvidadas
extraviadas.
Imposibilitadas de hacer daño
por la alegría y el placer
Las ideas en cólera burlada por el amor en colores
Las ideas puestas de nuevo en su lugar
en la puerta del cuarto junto al pan
junto a los zapatos.
Las ideas calcinadas escamoteadas
volatilizadas desidealizadas
Las ideas petrificadas ante la maravillosa
indiferencia de un mundo apasionado.
De un mundo recuperado.
De un mundo indiscutible e inexplicable
De un mundo que no sabe vivir pero
pleno de la alegría de vivir
De un mundo sobrio y borracho
De un mundo triste y alegre
Tierno y cruel
Real e irreal
Aterrado y divertido
Nocturno y diurno
Sólito e insólito
Bello como todo.


Jacques Prevert
de Palabras


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MensajeTema: Re: Poesía   Sáb 21 Ago 2010 - 22:06

Siempre

Cansada del estruendo mágico de las vocales
Cansada de inquirir con los ojos elevados
Cansada de la espera del yo de paso
Cansada de aquel amor que no sucedió
Cansada de mis pies que sólo saben caminar
Cansada de la insidiosa fuga de preguntas
Cansada de dormir y de no poder mirarme
Cansada de abrir la boca y beber el viento
Cansada de sostener las mismas vísceras
Cansada del mar indiferente a mis angustias
¡Cansada de Dios! ¡Cansada de Dios!
Cansada por fin de las muertes de turno
a la espera de la hermana mayor
la otra la gran muerte
dulce morada para tanto cansancio
Alejandra Pizarnik
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MensajeTema: Re: Poesía   Dom 22 Ago 2010 - 0:10

Aire y luz y tiempo y espacio


Bukowski



sabes, yo tenía una familia, un trabajo, algo
siempre estaba
en el medio
pero ahora
he vendido mi casa, he encontrado este
lugar, un estudio amplio, deberías ver el espacio y
la luz
por primera vez en mi vida voy a tener el lugar
y el tiempo
para
crear

no, nene, si vas a crear
vas a crear trabajando
16 horas al día en una mina de carbón
o
vas a crear en una habitación con tres chicos
mientras estás
desocupado,
vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de
tu cuerpo.
vas a crear ciego
mutilado
loco.
vas a crear con un gato trepando por tu
espalda mientras
la ciudad entera tiembla, con terremotos, bombardeos,
inundaciones y fuego.
nene, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con esto
y no crean nada
excepto quizá una vida más larga para encontrar
nuevas excusas



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MensajeTema: Re: Poesía   Lun 23 Ago 2010 - 15:03

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.








Pizarnik


Just say yes, you little arsonist...
Speak the words I wanna hear to make my demons run.
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MensajeTema: Re: Poesía   Miér 1 Sep 2010 - 15:30

Siguiendo a Lisa...

"BUSCAR. - No es un verbo sino un vértigo. No indica acción. No quiere
decir ir al encuentro de alguien sino yacer porque alguien no viene"


Pizarnik


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MensajeTema: Re: Poesía   Jue 2 Sep 2010 - 1:29

Alejandra Pizarnik o Alejandrísima como decía Cortázar, este poema lo escribió estando internada en el hospital Pirovano, acá va un fragmento.
Sala de psicopatología

(...)

Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honorarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisieran un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse,
(Ridículamente te han adornado para este mundo –dice una voz apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma –dijo.
Y yo le dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma entidad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión y del encuentro,
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolución de sociedades de consumo,
y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo mediante relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en que se compra y se vende (oh, en ese jardín para la niña que fui, la pálida alucinada en los suburbios malsanos por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que no has tenido madre (ni padre, es obvio)
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación de
absoluta NO-ALIANZA con Ellos
(...)
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Misqui
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MensajeTema: Re: Poesía   Jue 7 Oct 2010 - 10:46

quiero escribir un poema ...

quiero escribir un poema que no tenga descanso
ni escaleras ni nubes que oscurezcan el cielo
quiero escribir un poema de pie a los gritos
porque me empujan los fracasos
los desencuentros en toda esta armonía
ya no soporto el orden universal y magno
quiero hacerlo pedazos
quiero unas piernas de mujer
abiertas al milagro
y un corazón verde donde sembrar un mundo
porque el que me dieron está amarillo y seco
y no alcanzan mi ilusión ni tus ojos
para regar un surco
quiero escribir un poema sin reglas ni medidas
porque no sé si voy a terminarlo
entonces que importa si guardamos las formas
un poema que no tenga continente
porque hace mucho tiempo no sé de donde vengo
mejor dicho lo sé pero me olvido
son muchos años de volver y nunca llego
ya no sé si estoy o quedé en el camino
y esta sombra de mi mismo
quiere soltar el llanto
por mi propio olvido
quiero escribir un poema y nuca empiezo
comenzar todo de nuevo
ya es un discurso viejo
un poema que alguna vez te lo prometo
comenzaré a escribirlo
con tu boca y mis dientes con los desaparecidos
con los pechos en flor
de aquella antigua mujer que enseñó el otoño
quiero escribir un poema
como un animal salvaje
que hunda sus pezuñas
en las buenas costumbres
en la palabra iluminada y docta
oronda y satisfecha de sus propias verdades
un animal sediento de sus límites
que busca en los escombros
una gota tan sólo de la sangre ultrajada
entera en su impureza
quiero escribir un poema
que pase por las calles
como un toro furioso embistiendo los miedos
para que la buena gente
se esconda en sus cárceles
y salgamos a pecho descubierto
los locos los suicidas de sueños
los incurables de amor
los expulsados de todos los paraísos
este poema me acosa me rodea
tengo que enfrentarlo o tirarme al vacío
y no aquí me quedo con el asombro por escudo
que nadie se me acerque
a menos que quiera arder conmigo
inmolarse en el rayo que reconstruya el mundo
el día en que por fin escriba este poema


Ruben Amaya
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MensajeTema: Re: Poesía   Lun 8 Nov 2010 - 1:12

de Stella Díaz Varín:

LA PALABRA


Una sola será mi lucha
Y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
Aquella vez de nuestro pacto secreto
A pocos días de terminar la infancia.

Debes recordar
Donde la guardaste
Debiste pronunciarla siquiera una vez...
Ya la habría encontrado
Pero tienes razón ese era el pacto.
Mira como está mi casa, desarmada.
Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
Y mis libros como mi huerto,
Hojeado hasta el deshilache
Sin dar con la palabra.
Se termina la búsqueda y el tiempo.
Vencida y condenada
Por no hallar la palabra que escondiste.
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Janisvioleta
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MensajeTema: Re: Poesía   Dom 20 Nov 2011 - 2:12

Un amor más allá del amor,
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y de la compañía.
Un amor que no necesite regreso,
pero tampoco partida.
Un amor no sometido
a los fogonazos de ir y de volver,
de estar despiertos o dormidos,
de llamar o callar.
Un amor para estar juntos
o para no estarlo
pero también para todas las posiciones
intermedias.
Un amor como abrir los ojos.
Y quizá también como cerrarlos.

Juarroz


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MensajeTema: Re: Poesía   Dom 8 Ene 2012 - 22:37

Viole, encantome.

Ella

Es una intensísima corriente
un relámpago ser de lecho
una dona mórbida ola
un reflujo zumbo de anestesia
una rompiente ente florescente
una voraz contráctil prensil corola entreabierta
y su rocío afrodisíaco
y su carnalesencia
natal
letal
alveolo beodo de violo
es la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes que
estrellan y disgregan
aunque Dios sea su vientre
pero también es la crisálida de una inalada larva de la nada
una libélula de médula
una oruga lúbrica desnuda sólo nutrida de frotes
un chupochupo súcubo molusco
que gota a gota agota boca a boca
la mucho mucho gozo
la muy total sofoco
la toda ¡shock! tras ¡shock!
la íntegra colapso
es un hermoso síncope con foso
un ¡cross! de amor pantera al plexo trópico
un ¡knock out! técnico dichoso
si no un compuesto terrestre de líbido edén infierno
el sedimento aglutinante de un precipitado de labios
el obsesivo residuo de una solución insoluble
un mecanismo radioanímico
un terno bípedo bullente
un ¡robot! hembra electroerótico con su emisora de delirio
y espasmos lírico-dramáticos
aunque tal vez sea un espejismo
un paradigma
un eromito
una apariencia de la ausencia
una entelequia inexistente
las trenzas náyades de Ofelia
o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubitable
una despótica materia
el paraíso hecho carne
una perdiz a la crema.

Oliverio Girondo

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MensajeTema: Re: Poesía   Mar 24 Ene 2012 - 16:00

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